Nuances…

Je lis tout, des conditions générales de vente en caractère 4 aux ingrédients du yaourt aux fruits (en revanche je dis n’importe quoi, je ne mange pas de yaourts aux fruits). Je lis tout le temps, je lis partout. Je lis sur des supports possibles et imaginables.
Je me couche vers 20h30 avec ma belle enfant, elle tète, je lis, une manga, un documentaire, un roman, de plus en plus, mais j’ai arrêté les magazines. Je lis un bouquin papier en moyenne deux heures chaque soir.

Jusqu’à il y a peu, j’étais incapable d’associer écriture en journée et lecture le soir.
Il y a donc eu des années où j’ai lu, et des années ou soit j’ai écrit soit j’ai accompagné l’écrit d’autrui.
Cette façon d’oeuvrer est, pour moi, inexplicable.

Aussi, suis-je très surprise d’écrire quotidiennement tout en poursuivant mes lectures, de plus en plus nombreuses, et auxquelles je suis de plus en plus accro.
Je suis étonnée, parallèlement, d’avoir désormais un regard critique sur ce que je lis, dans le sens où mon regard se fait plus professionnel si je peux oser l’expression (j’ose).
Et à la fois, je suis plus indulgente avec les auteurs parce qu’ils sont allés jusqu’au bout de leur processus créatif. Ils l’ont fait, basta. Ils l’ont fait, bordel.
Je commence à comprendre ce que cela demande d’écrire un roman, cette peur au ventre certains jours, ces doutes, cet enivrement, ces heures de travail solitaire, ce plaisir, cette maturation, cette trituration intellectuelle, cette réécriture constante, l’expertise, sans penser au talent, oh non sans penser encore au talent qui magnifiera, sublimera une somme de compétences s’il est là (peut-être. Peut-être pas).
J’ai beaucoup, beaucoup à apprendre. Cette expérience d’écrire un roman est hallucinante, prodigieuse. Le faire, c’est déjà énorme. Alors je vais tenter de me regarder également avec bienveillance quel que soit le résultat final, pour masquer les 50 nuances d’orgueil.